Él no murió

Que con los artistas y el arte,
su cuerpo y alma quede.

Que sus trecientos sesenta grados en el aire,
a vaya a saber cuantos kilómetros por hora,
valgan más que un decrepito viejo armado.

Porque ya no solo quieren exterminar el arte,
exterminan al creador.

Van a la raíz del árbol
¿Pero sabes qué?
Esta es más fuerte.

Aunque le talan no muere,
aunque le ensucies,
les escupas,
aunque le tapes las luz del sol,
dibujará algún camino
para que te pierdas y le dejes crecer.

Porque el arte es crecer
y él no murió,
nació en el llanto
nació en la risa
y está placidamente viviendo
en una hoja de papel hoy.