La Po

Siempre supe que eras un poeta Un inmensolo poeta Tan sólo poeta Que decidiste dormir entre tus letras Rogandome que escriba sin lápiz entre lineas Rogando que mi grafía no se cruce en tus ideales de vida Cerrando la puerta en la gente mía Callando por rango de edad mi cabeza Respeto los tiempos feos que pasaste Los respeto porque se que dolieron Pero también se que no lo superaste Y reflejaste en mi hoja de calco todo lo que veías en el espejo que esta al lado del placar donde guardas tu manta de letras. Te respeto porque me formaste y deformaste a tu antojo y eso no lo hace cualquiera. Pero ahora busco un modelo para quererme, un modelo que no se ve, ni se toca, se siente adentro hasta las tripas Porque me pinta ser un bicho sacado de tiempo/espacio/concepto Porque me pinta pintar y gozar.

 me escribió en un boleto  me invito a viajar y no le di la mano pero le estiré un beso  me escribió en una carta  me contó lo bien que va la dejé en la mesa y le escribí una canción "suelta que vuela, suelta que va montado en sus ganas de rajarse de aca a mi me gusta mi tierra y la tuya también porque es solo tierra de donde pude nacer" me escribió en el viento pero veloz pasó y para leer con tacto el cuerpo no me dio baje la cabeza solté el dolor pero al cabo de un tiempo, sin haber pasado por mucho quiso volver y en la puerta de casa dispuso aparecer. Que bien.

noche mezclada con día parpadeo y desde el yo bostezo sin saber si hay hora.

El misterio de las cosas es que se me desarman en las manos y se transforman de frió a caliente, sin pasar a un equilibrio novedoso el misterio de las cosas es que se pierden sin intención de jugar, escondidas en sus diversos rincones, atrapadas en sí yo siempre creo haber dejado claro las cosas y ya veo como oscurece y no nos entendemos nos dejamos de ver porque les quiero dar vida y estas se reusan a sentir.